EL CUARTO REY MAGO

por

Henry Van Dyke

(De "Rayos de la Rosa Cruz", diciembre de 1979)

  Conocéis la historia de los Reyes Magos, cómo vinieron desde muy lejos para ofrecer sus regalos en la cueva de Belén.

  Pero ¿has oído alguna vez la historia del cuarto Rey Mago, quien también vio brillar la Estrella y decidió seguirla, pero no llegó a tiempo para ver al niño Jesús?

 ¿Has oído hablar del intenso deseo de este cuarto peregrino y de cómo, a la vez, se le negó y le fue concedido por esa misma negación? ¿De sus muchas búsquedas y las pruebas de su alma, de su largo viaje y de la extraña manera en que encontró a Aquel que buscaba?

 Te contaré la historia tal como la escuché en fragmentos en el Mundo de los Sueños, en el palacio del corazón humano. Habían transcurrido treinta y tres años de la vida de Artabán (el cuarto Rey Mago), y él seguía siendo un peregrino en busca de la luz. 

Su cabello, antaño más negro que los acantilados de Zagros, ahora era tan blanco como la nieve que lo cubría en invierno. Sus ojos, que antes brillaban como llamas, se habían apagado como brasas que ardían bajo las cenizas.

Cansado, exhausto, al borde de la muerte, pero aún esperando al Mesías, había regresado a Jerusalén por última vez. Había visitado con frecuencia esta Ciudad Santa, vagando por sus callejones, sus chozas abarrotadas y sus oscuras prisiones, sin encontrar rastro alguno de la familia del Nazareno que había abandonado Belén hacía tanto tiempo. Pero ahora era como si tuviera que esforzarse, y algo le susurraba en el corazón que, por fin, lo lograría.

 Era la época de la Pascua. La ciudad estaba llena de extranjeros. 

Los hijos de Israel, dispersos en tierras lejanas, habían regresado al templo para la gran fiesta, y durante varios días había habido confusión de idiomas en las estrechas calles.

Pero ese día, había una agitación particular entre la multitud. 

El cielo estaba oscurecido por nubes amenazantes. Una corriente de entusiasmo parecía fluir entre la multitud. 

Un vínculo invisible los atraía a todos en la misma dirección. 

El repiqueteo de las sandalias y el roce de miles de pies descalzos sobre las piedras eran incesantes a lo largo del camino que conducía a la Puerta de Damasco.

Artabán se unió a un grupo de personas de su propio país, judíos de Partia, que habían venido a celebrar la Pascua, y les preguntó cuál era la causa del tumulto y adónde iban.

«Vamos», respondieron, «a un lugar llamado Gólgota, fuera de los muros de la ciudad, donde se llevará a cabo una ejecución. ¿No han oído lo que está pasando? 

Dos ladrones conocidos serán crucificados, y con ellos está otro llamado Jesús de Nazaret. Es un hombre que ha hecho maravillas por el pueblo, y lo aman mucho. 

Pero los sacerdotes y los ancianos han decidido que debe morir porque se declaró Hijo de Dios. 

Y Pilato lo envió a la cruz porque dijo ser el «Rey de los judíos»».

Qué extraña sensación cuando esas palabras familiares penetraron en el corazón cansado de Artabán. Lo habían guiado toda su vida, a través de tierras y mares. 

Y ahora llegaban a él misteriosamente, como un grito de auxilio.

El Señor había aparecido, pero había sido negado y expulsado. Estaba a punto de ser asesinado. Quizás moría en ese mismo instante. 

¿Era posible que este fuera Aquel que había nacido en Belén treinta y tres años antes, cuyo nacimiento había anunciado la Estrella en el cielo y de quien habían hablado los profetas?

El corazón de Artabán latía irregularmente, con esa aprensión turbada y vacilante que acompaña a las emociones fuertes en los ancianos. Y se dijo: «Los caminos de Dios son más extraños que los pensamientos de los hombres. 

Quizás finalmente me encuentre con el Señor, en manos de sus enemigos, y llegue a tiempo para ofrecer mi perla por su rescate, antes de que muera».

Así que el anciano siguió a la multitud con pasos lentos y doloridos hacia la Puerta de Damasco. Justo antes de la entrada, una tropa de soldados macedonios bajaba por la calle, arrastrando a una joven con la ropa rasgada y el cabello despeinado. 

Cuando el Mago se detuvo para mirarla con compasión, ella se liberó repentinamente de sus torturadores y se arrojó a sus pies, abrazándole las rodillas. Había visto su tocado blanco y el círculo alado en su pecho.

«Ten piedad de mí», lloró, «y sálvame por el amor de Dios. Soy hija de la verdadera religión enseñada por los magos. Mi padre era un comerciante parto, pero ha muerto y yo estoy secuestrada por sus deudas y debo ser vendida como esclava».

  ¡Sálvame de algo peor que la muerte!

Artabán se estremeció. Era el antiguo conflicto que su alma había conocido en el palmeral de Babilonia y en Belén: el conflicto entre la expectativa de la fe y el impulso del amor. 

Dos veces el don que destinaba al culto religioso había sido puesto al servicio de la humanidad. Esta era la tercera vez, la prueba definitiva, la elección definitiva e irrevocable.

¿Era esta su gran oportunidad o su última tentación? 

No lo sabía. Solo una cosa tenía clara en el torbellino de su mente: era inevitable, ¿y acaso lo inevitable no viene de Dios? 

Solo una cosa parecía segura en su corazón dividido: rescatar a esta niña abandonada sería una expresión pura de amor. ¿Y acaso el amor no es la luz del alma?

Sacó la perla de su manto. Nunca había lucido tan luminosa, tan radiante, tan llena de tierno y vibrante resplandor. La puso en la mano de la esclava. 

«¡Este es tu rescate, hija mía! Es mi último tesoro; lo había guardado para el Señor».

En el preciso instante en que habló, el cielo se oscureció aún más y temblores recorrieron la tierra, que se agitaba convulsivamente como el pecho de un alma atormentada, presa de un dolor terrible. 

Los muros de las casas temblaron. Las piedras se desprendieron y rodaron por la calle. Nubes de polvo llenaron el aire. Los soldados, aterrorizados, huyeron, tambaleándose como borrachos. 

Pero Artabán y la muchacha que había rescatado se agazaparon bajo el muro del pretorio.

¿Qué temía? ¿Qué esperaba? Había entregado el último vestigio del tributo que pretendía para el Señor. Había abandonado la última esperanza de encontrarlo. La búsqueda había terminado y había fracasado. 

Pero en este mismo pensamiento, plenamente aceptado, halló paz.

No era resignación. No era sumisión. 

Era algo más profundo, más sutil. Sabía que todo estaba bien porque había actuado lo mejor que pudo, día tras día.

Había sido fiel a la luz que había recibido. Había buscado más, y si no la había encontrado, si el fracaso era la culminación de su vida, sin duda era el mejor resultado posible. No había tenido la revelación de la «vida eterna e incorruptible». Pero sentía que, incluso si pudiera revivir su vida terrenal, nada podría ser diferente de lo que había sido.

  Un nuevo temblor sacudió el suelo. Una pesada teja, desprendida del techo, cayó y golpeó al anciano en la sien. Yacía pálido y sin aliento, con la cabeza canosa apoyada en el hombro de la muchacha, mientras la sangre brotaba a borbotones de la herida. 

Mientras ella se inclinaba sobre él, temiendo que estuviera muerto, una voz la alcanzó a través de la tenue luz, débil y silenciosa, como música lejana en la que se oyen las notas pero no las palabras. La muchacha se giró para ver si alguien había hablado desde la ventana que estaba encima de ellas, pero no vio a nadie.

Entonces los labios del anciano comenzaron a moverse como si estuviera respondiendo, y ella lo oyó murmurar en lengua parto:

         "¡Eso no es posible, Señor!"

         ¿Cuándo te vi hambriento y te alimenté?

         ¿O tenéis sed, y os he dado de beber?

         ¿Cuándo te vi como extraño y te acogí?

         ¿O desnudo, y te he vestido?

         ¿Cuándo te vi enfermo o en la cárcel y cuándo te visité?

         Te he estado buscando durante treinta y tres años,

         Pero nunca he visto tu rostro, ni te he servido.

  Se detuvo, y la suave voz volvió a oírse. Y de nuevo, la joven la oyó muy débilmente en la distancia. Pero ahora, le pareció que entendía las palabras:

  «De cierto os digo que en cuanto lo hicisteis a uno de estos mis hermanos más pequeños, a mí lo hicisteis.»

  Un suave resplandor de asombro y alegría iluminó el pálido rostro de Artabán, como la primera luz del amanecer en la cima de una montaña nevada. Un largo suspiro de alivio escapó lentamente de sus labios.

  Su viaje había terminado. El cuarto Rey Mago había encontrado al Señor. 

En amoroso Servicio traducido de la Revista Rayos de la Rosacruz de diciembre de 1979 por la Fraternidad Rosacruz de Mexico.